Aquí está la vida, tómala, toda tuya. Y como por casualidad tomas por primera vez ese paquetito mojado, lloroso y chiquito, y sólo ahí te empapa y sale por los poros fundiéndose con los suyos, querer no cuesta dinero, el amor que llevas dentro. Porque está en el olor a almendras y a almíbar y a caramelo y porque detrás en el pasado ya no importa nada. Y todo se olvida, y todo se cae, y empieza de cero, de cero, de cero. Llámame de tú, que puedes, y si no te importa yo te trataré de usted. A solas con el pequeñín mojado, lloroso y chiquito. Que no hay nada más elemental en la vida más que darla en otra. Y mirarla. Se mueve, mira, se mueve mi lucero. Y una enseguida sabe que no habrá nada que no haga por ese bultito, mojado, lloroso y chiquito. Lo que fuera y sin dudarlo. Él primero. Que es pequeño y no sabe. Y míralo majareta, que no hay cosa más bonita. Qué cosas hace con las manitas, qué suerte más amable. ¿Me está mirando, me mira? Y allí, en la habitación del hospital, ¿quién sabe este secreto? entre el ajetreo de los coches que paran y vuelven a arrancar, del autobús que no sabe y se llena, semáforo en verde, del ir y venir del supermercado y del supermercado a casa y de casa a la cama, entre pañuelos blancos y brisa y húmedo pestañeo, una mano nueva cruza orgullosa la espalda de un recién nacido y éste se encoge, se agarra y se aprieta, regalando con su cuerpecito de gigante un sentir donde puede meterse toda la luz que esperabas de este mundo. Así, así, tesoro mío. Así.